Tw.

Nej det har inte skett idag. Men kunde lika gärna gjort det.
Är smutsig. Fortfarande lika smutsig.
Om jag fick välja skulle jag bara avsluta allting nu.
Knyta en snara i taket och hänga mig.
För jag kommer alltid tillbaka hit.
Flashbacks från män som tagit sig friheter. Besudlat min kropp mot min vilja.
Jag är äcklig.
Hur kan någon vilja röra mig igen.
Jag är använd. Bortkastad. Skräp.
Dessutom är det säkert inte sista gången heller.
Det kommer säkerligen att hända igen. Jag menar jag har ju bara levt en tredjedel av mitt liv än. Om ens det. En fjärdedel kanske till och med.
Jag kommer aldrig att bli frisk.
Kommer aldrig ta mig ur det här.
Så varför fortsätter jag att försöka?
Jag är för trasig och går inte längre att laga.
Grät imorse för att allting gjorde så ont.
För alla minnesbilder.
För lilla Linnea. Hon inuti som ännu inte vuxit upp. Hon som fortfarande smärtar efter allt ont.
Satt i duschen under kokhett vatten och frös.
För jag är så förbannat frusen inuti.